Mes couilles sur ton nez

Scène de la vie ordinaire chez les Borniol.

Moi : Viens ici que je te sèche les cheveux.
Mademoiselle ma fille : Mais, ils sont déjà secs mes cheveux.
Moi : Non, ils ne sont pas secs. Viens ici.
Mademoiselle ma fille : Mais, ils ne sont pas mouillés.
Moi : Ils ne sont pas mouillés mais ils ne sont pas secs non plus. Ils sont humides. Et tu sais ce qu’on a déjà dit ?
Mademoiselle ma fille : Oui : il ne faut jamais parler sèchement à un Numide.

Tout espoir n’est pas perdu.

Il y a peu je me suis intéressé à Puscifer, projet de Maynard James Keenan dont j’avais eu vent il y a environ deux ans mais qui, allez savoir pourquoi, n’avait pas retenu mon attention à l’époque. Et finalement c’est peut-être un signe car je m’y intéresse la veille, ou quasi, de la sortie d’un nouvel EP du, hum, groupe, EP (”C” Is for (Please Insert Sophomoric Genitalia Reference HERE)) qui contient un morceau avec Milla Jovovich en guest star. Milla Jovovich. La même que l’autre, oui. Et croyez-le ou non, elle assure, la Milla, au point que c’est la surprise de l’année, pour moi du moins.

Voici la bête. Appréciez le côté visuel de la chose, aussi, c’est du Mémé pur jus.

En grenouillant sur le blog de Thierry Pelletier, j’ai découvert celui de Pat Caza. N’y allons pas par quatre chemins, c’est du même tonneau. C’est donc plus que recommandable.

Un court extrait pour appâter le chaland :

“Ma chambre au Cobalt Hotel était à peine plus grande que le matelas simple qu’elle recelait, les murs et le plafond étaient parsemés de taches de sang et la fenêtre donnait sur un tas de déchets empestant le cadavre. J’étais loin des cimes jet-set de l’Himalaya et des temples népalais de mes rêves d’enfance, mais, malgré tout, j’avais le sentiment d’être au bon endroit.”

J’ai toujours eu Peter Green dans un coin de ma tête, un peu par la force des choses : le gars étant un des piliers du british blues boom, et étant moi-même assez intéressé par ce courant, il ne pouvait en être autrement. Mais jusqu’ici je n’avais prêté qu’une oreille assez peu attentive à Fleetwood Mac période Green et à John Mayall and the Bluesbreakers, période idem. Ce que j’en avais entendu m’avait paru plaisant mais ne m’avait pas pour autant poussé à m’intéresser plus que ça au bonhomme. C’était évidemment une erreur. Et cette évidence m’est apparue en pleine gueule quand j’ai découvert une vidéo du Monsieur (avec un M, parfaitement) datant de 2003.

J’ai découvert un type de cinquante-sept ans qui en paraissait facilement vingt de plus, cabossé par la vie en général et par sa propre histoire en particulier. Un type qui a voulu prouver que Nietzsche s’était planté en affirmant “ce qui ne me tue pas me rend plus fort”. Ce qui n’a pas tué Peter Green l’a usé à petit feu, mais a cependant laissé intacte sa sensibilité. Et c’est pour ça que le Peter Green des années 2000 me touche plus que le Peter Green du british blues boom : parce que c’est un survivant. Un survivant magnifique.

Je vous fais donc partager ma claque Peter Green : The Green Manalishi. Envoûtant.

Peter Green. Respect.

Le stand up, c’est de la merde, sauf quand ça n’en est pas. Mais ça n’arrive jamais. Sauf quand le performer est tatoué et en colère.

Ouais, en fait le stand up c’est de la merde sauf quand c’est Henry Rollins au micro. Une fois qu’on le sait, tout devient clair.

Je suis peu actif sur le bornioblog. Trop peu, alors qu’il y aurait tant à dire, et ce dans pas mal de domaines. Alors forcément, pour une reprise, il faut faire des choix. Un, en l’occurrence, qui s’impose de lui-même : Thierry Pelletier.

Mon ami Pif en avait parlé naguère, mais pas assez, loin s’en faut. Alors si personne ne le fait, et si moi je ne le fais pas, hein, vous connaissez la suite.

Thierry Pelletier est un type qui a une âme, des tripes, une plume et un blog. Ses trois premiers attributs justifient allègrement qu’on visite le quatrième, sans que je n’aie à argumenter plus avant : si vous êtes là c’est que vous savez pouvoir me faire confiance. Pour autant, qu’il me soit permis d’insister un brin : ce monsieur sait dire le poignant comme l’anodin sur un ton faussement léger et vraiment gouailleur qui, loin d’atténuer le propos, ne l’en rend que plus sensé. Ça sent le vécu, la fumée pas toujours légale et la bière qui n’a pas eu le temps de tiédir. Et pour tout dire, je suis fan. Alors vous allez me faire le plaisir de consacrer les quelques minutes qui suivent à prendre connaissance de l’œuvre de Thierry Pelletier, un type dont je m’enorgueillirais d’être l’ami. Mais ça, ce serait dans un monde parfait.

P.S. : “La France de toutenbas” a connu un précédent, ailleurs, chez Libération, et c’est là que ça se passait. Il faut y aller aussi, évidemment. Mais à l’avenir, l’inédit, c’est sur le blog hébergé chez Libertalia que ça se passera.

Je ne croyais que modérément au destin, il y a encore peu. Voire pas, en fait. Mais il a bien fallu que je me rende à l’évidence : je me fourvoyais. Car je l’ai rencontré. Il m’est apparu par surprise sous les traits d’un grand gaillard aux cheveux longs et aux mœurs discutables.

La scène se passe dans un bistrot comme seul le quartier de la gare du Nord est capable d’en produire : insipide et hors de prix. Une conversation à bâtons rompus s’est déclenchée depuis un bon moment entre six personnes de bonne compagnie. Et soudain une des six assène : ” Là-bas des chevelus y en a, mais pas assez”.

On aura beau me dire ce qu’on veut, on ne m’enlèvera pas cette certitude : il était né pour dire cette phrase, j’étais né pour l’entendre. Je crois raisonnablement que nous pouvons désormais mourir en paix, l’un comme l’autre.

Tout le monde peut se tromper, et malgré les apparences je ne suis guère meilleur qu’un autre. Donc j’avoue. La première fois qu’on m’a dit qu’un type qui se faisait appeler “The Bug” fabriquait de la musique à base de trucs dans des machins, et qu’en plus il entendait se faire épauler dans son entreprise par une ingénue nommée “Warrior Queen”, j’ai pouffé d’abondance.

Puis j’ai écouté.

P.S. : je poste ça pour le son, pas pour l’image, ne venez pas me chatouiller là-dessus.

Surtout quand je viens de redécouvrir que j’ai le CD de Salival, et qu’il me prend l’idée de l’écouter.

Allez, je ne suis pas chien, je vous livre un aperçu du bestiau.

Si jamais je dois être réincarné, je veux être Bruce Springsteen.

Reste plus qu’à trouver à qui envoyer la doléance.